Cutiles Fonfidences

Que reste-t-il de nos amours ?

   Mais peu, peu pour moi. Pourrai-je un jour éprouver cette nostalgie ? La nostalgie du rien n'existe pas. Et il n'y a rien, jamais ; mais dans ma tête ! Dans ma tête, hélas, tellement d'aventures, dans ma tête, hélas, se concentre l'ensemble de mes péripéties... Je m'amourache de l'impossible, attaque l'inattaquable. Je pleure et ris de mes faits intérieurs. Peut-être suis-je fait pour autre chose, peut-être suis-je simplement différent. Peut-être suis-je né ailleurs. Peut-être pas. Mes cigarettes se consument lentement, consumment rapidement mon estomac, dans l'attente, sans fin, de quelque chose qui n'arrivera jamais. J'attends sans cesse l'aurore, soleil mental éblouissant la Lune, merveille de simplicité, de tendresse, d'amour, rayon pur d'air frais au milieu de la nuit. Lever les yeux.

    Ça passe. Ça passe doucement, tranquillement, lentement. Mais ça passe. Pourquoi ? Comment ? Je refuse de croire que c'est en ayant fait l'autruche. Je refuse de croire que j'ai avancé en niant la réalité, en inventant subterfuges et mensonges pour un peu de calme et d'oubli de soi. Le calme ça aide, certes. Mais pour le calme, je préfère ces nuits cristallines et glacées qui suspendent les volutes de ma fumée. Elles apaisent les esprits, calment les passions, et peuvent aussi, à la lumière de la Lune, révéler nos démons. Calmement, sans heurt, c'est dans le noir, glacial, qu'on les apprivoise. Les nuits fraîches éclairent l'âme. Ça ne passe pas quand on se ment, quand on refuse et qu'on joue à plus malin que soi ; quand on se tend des pièges, on ne tombe pas dedans. On ne se fait pas entremetteur de soi-même. Non, on avance quand on accepte, quand on se dit que c'est violent et douloureux, mais que c'est aussi normal et peut-être même, quelque part, sain. Alors c'est vrai, quand on en est là c'est que déjà nous avons fait un pas. Quel courage!, pourrais-je me dire, pourrait-on me dire, que d'avoir fait ce pas. Mais ce pas était nécessaire, contraint, et plus de mon ressort. Il s'est fait tout seul, pas par magie mais par un sublime instinct de survie. Lié dans le dénis, j'étais voué à la mort. Et ce ne sont pas des paroles figurées. La mort psychique, sexuelle et simplement physique. Ce pas a émergé des sous-couches animale qui - Dieu merci - subsistent en moi. Je n'ai pas eu le choix, j'ai eu mal, et cela m'a sauvé. Je pourrais parfaitement continuer sur un éloge de la douleur, il en serait parfaitement sincère. Mais je stoppe là, je garde précieusement ces quelques lignes pour éclairer les prochaines nuits sombres, il y en a à venir. Affronter, et se révolter.

    Alors, ça passe.

   Écrire pour soulager, panser les blessures, s'élever, se dépasser, se détacher. Qu'est-ce qu'une vie ? En ce moment c'est la mienne, petit identique pathétique. Je fume des clopes et crache mes poumons, fait confiance à mon talent pour une tâche où il n'en est pas question, tente de me décoler d'un être, passer de horde à horion dans le Robert Plus.

   Parfois je me ments à moi même. Qui ne se ment pas ? Mais ça n'est pas important, ce qui est important c'est le moment juste après, quand on réalise le mensonge, quand on se voit dedans. Comme notre ombre invisible, qu'on projette sur une cathédrale et qui se retrouve figée par les actes et les paroles. La projection était inconsciente, donc objective. Regarder l'ombre c'est se regarder soi, minimiser le biais. Alors je me ments, mais je me regarde, aussi. L'important n'est pas de trouver la vérité, c'est de sentir sa vérité.

   La vérité c'est un doute constant, la vérité n'est pas certaine, unique, elle est floue, mouvante, complexe et ramifiée. Pour l'heure j'estime ne pas avoir à la chercher, elle doit m'apparaitre sans réflexion, la vérité est une sensation. La véritée est animale. La vérité n'est pas humaine, pas encore. Mais elle existe, dans l'inconscience, dans les mensonges individuels de nous animaux. Contrairement à ce que pensent beaucoup, elle est une poésie de l'univers, une espèce de stimulus interne ; dans les lapsus, l'étymologie, les fractales, dans les couleurs d'automne, les regards d'où s'échappe l'irrationnel, dans les robes à fleur. Le sage ne sait pas tout, il doute en permanence. La vérité c'est dire je t'aime quand on le sent, pas quand on le sait.

xxxx « Rien que son odeur, ça suffisait. L'odeur.. d'une saison encore à inventer ; sur un continent encore à découvrir, mais que je pouvais sentir du large à des kilomètres de la cote. Elle rêvait un paysage avec son cou, parfait, tendu vers moi. Et moi, j'imaginais que mes lèvres se posaient ici, comme on plante un drapeau ; le drapeau de... de ma libération. Être là, dans la chaleur de son corps, un court, un très court instant. Tout était parfait. »

Ben X.